Jorge Aulicino

Nació en 1949 en Buenos Aires. Publicó, entre otros, los libros Paisaje con autor, La línea del coyote, Las Vegas, La luz checoslovaca, La nada, Hostias, Máquina de faro, Cierta dureza en la sintaxis, El Cairo, Corredores en el parque. En 2012 reunió sus trabajos en Estación Finlandia. Poemas reunidos.

Tradujo poetas italianos, entre ellos Cesare Pavese, Pier Paolo Pasolini, Antonella Anedda , Biancamaria Frabotta y Valerio Magrelli. Seleccionó y tradujo con Jorge Salvetti poemas del estadounidense Frederik Seidel.

En 2011 apareció su traducción de Infierno, de Dante Aligheri. Y en 2015 la traducción de los tres libros de la Divina Comedia.

Fue director –desde 2005 hasta 2012– de la revista de cultura Ñ, del diario Clarín.

Integró el Consejo de Dirección de Diario de Poesía entre 1987 y 1992 y actualmente colabora en la revista digital Op. Cit. y en Periódico de Poesía, de la Universidad Nacional Autónoma de México.

Administra el blog de poesía traducida y poesía en castellano Otra Iglesia Es Imposible e integra el Club de Traductores Literarios de Buenos Aires.

En 2015 ganó el Premio Nacional de Poesía.

* * *

Mímesis

Y descendimos a la siguiente combinación

del subterráneo y le dije: «Maestro, ¿qué

parodia es esta? ¿Qué Dardanelos defendimos,

Leonidas? No éramos trescientos, ni cien

éramos, y terminamos en el fango entre las

orugas de las cavadoras, allí terminó

nuestra soberbia. Rodeados ahora de una mersa

ni siquiera iletrada que va al infierno

en zapatillas, tampoco nos arrepentimos

de la violencia. Vociferamos como Capaneo

antes Tebas en un desierto de molinetes

y meadas. ¿Cuánto más descenderemos?

Como flor azul en el desierto

la esperanza -quede esto entre nosotros-

continuamos viendo. Bajo lluvia eléctrica,

con el golpeteo de los molinetes que raja

los tímpanos, rotos una y otra vez los puentes,

podremos al menos comparecer diciendo,

teologales: la flor azul vemos aún en el desierto.

Tú callas, Lamborghini, nosotros nos callamos,

ellos callan, el silencio no fue una virtud nuestra

y callarnos es ahora el contrapaso .

Entre nosotros tiembla una flor, de redención quemada.»

A un poema de Charles Bukowsky

¿Soledad , voces de los dioses, los

calmos dioses que no imaginó la religión? Sólo

tendrías los dioses de tormenta, la barba

alborotada, lo máximo

que supo la mente imaginar en cuanto

a dioses, y a Dios.

¿Las noches brillantes de fuego?

Las noches brillantes de fuego son solo

pantanos,

solicitudes al verdugo, modos

de iluminarse el vacío, camino

del héroe ante la mirada popular,

aunque te cueste la piel curtida de placeres a medias,

como un sabor en el que se mezcla el del fondo de un vaso,

con saliva, ceniza, semen.

La única forma de que la pasión no se aleje

para siempre

es el círculo delgado,

la raya, la arbitrariedad del signo que se parece a algo

o a nada, catacresis

o abstracción, selva estampada en la porcelana, que

vivirá más que vos y yo.

(inéditos)